Sto nel mucchio, un filo di mammola
ai suoi passi per leggiadre salite.
Non punge la zecca quanto il passare
e non fermare del suo occhio a terra.
Sto nel sonno, un filo né più né meno
di barcollanti colline a riposo.
Non tarda la vispa coll'aroma
ad avvisar che presto mi pesterà,
buona sorte sfuggire la putredine
del tempo.