Portava una camicetta
Di colore rosa a scoprirla
Nuda una bionda
Insieme alle tante voci della gente o, sola, nella piazza
A farne una statua di ambra.
Non morite! Diceva.
Anche quando si sente la paura al risveglio.
Quasi il sogno
Non prendesse quel giorno
Chiedendosi se davvero fosse perduto o mai esistito.
La tavolozza del pittore, le due guance nel viso
Del bambino
Accaldate, oh sì, dall’amare
Al caramello
Sono la rosa-
Darsi aria col ventaglio sposta in avanti
Il profumo alle lancette
Dello scrigno in quella pendola antica
A forma di una nascita
Dell’odore della pietra
Come essere bruciati dal sole
O farsi annegare dallo scuro dell’acqua.

Francesca Giraudi