La pioggia batte su le pietre rose,
stracina via co’ se parecchie cose.
Le strade se trasformeno in torente
e tutto s’aricopre celermente.

Mo, piove.. de ‘na fina pioggerella
che lava tutto.. fino a le budella..
Rifresca le ggiornate calorose,
lava li tetti e strade porverose.

Piove puro su l’orti e le campagne,
bagna li campi e cessa le micragne.
Piove su li spini e su li mirti,
bagna le viti e rallegra li spirti.