Ora,
avvolta in una coperta,
assisto alla morte del sole.
E stringo un fiore del deserto
nella mia mano.
Forte,
ma provato dalla vita,
s’arriccia,
sfiorato
dai caldi bagliori
dell’astro morente.

Scruto l’orizzonte.
Un pittore misterioso
accarezza
dolcemente
il volto del firmamento,
studiandone
accuratamente
i risvolti,
agili e delicati.
Luna sorride
angelica e regina
attorniata
dalle amabili stelle,
mentre l’oscurità
tutta
intimamente
le abbraccia.
Nubi passeggere
s’aggirano
serenamente.

D’un tratto
l’acquarello
si muta.
Un turbine investe
la celeste visione.
Il pittore mi fissa,
inquieto.
Forse è dentro di me
la ragione
di tanto spavento.

S’alza il vento.
Sbuffa iroso
su di me.
Non mi dà tregua.

D’un tratto
Mi sento una forestiera
nella mia stessa terra.
E’ così che
acquisto conoscenza
di un ordine
che mi esclude.
Esclude la mia sensibilità.
e s’attarda su di me
sempre di rado
e solo per svago,
villano e fuggiasco.

In questa profonda depressione caucasica.