Concerto di Sogni
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R A S S E G N A     A R G O M E N T I
frenkbull Condisceso questo tempo al tempo,
mi morde l'inverno cenere e l'esserti
per sempre frutto colto, madre mia.
Arrivano gli occhi striduli e rugosi
a disperare l'assenza, come il gesto
di una madonna a mani giunte
mentre scolora nell'abside.
Ma ti riconosco, madre mia,
sei la corsa che ho doppiato,
la meta che ho serbato cambiando.
Non si muove mondo o visceri tra noi
che non si comandi certo di muovere:
mi morde solo un po' l'inverno cenere.

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