Il freddo pervade l’anima.

È segnato il suo destino..
Ma non è Dio
l’artefice
Non è il suo pensiero.
Non decide la morte.
Ama la vita.
Lascia alle menti
compiere il tragitto.

Il freddo insinua l’anima..

La sorte attende.
Si traveste d’impassibile
e soffoca il tempo
ad ogni sospiro di pietà.
E il corpo non esiste,
le braccia inerti,
il dolore come morso di serpe
ad ogni lancio.
Il delitto è pronto.
Le urla di compiacimento
insanguinano la terra
in nome dell’onore..
costruito di arroganza,
di dominio.

Il freddo divora l’anima.

Ma non è Dio l’artefice..
Lascia alle menti
l’arbitrio.
E il delitto si compie..
in un velo di lacrime
inorridite.
Un ultimo respiro,
coscienze vili tacciono con esso.
Ma non è parola di Dio
Non è il suo silenzio.
È di menti
il ripudio dell’amore divino.

Il freddo della morte
avvolge l’anima,
…ora libera.