ha la furia nelle dita
il desiderio negli occhi
e' impresso nella carne e nel sangue

e' un languore che si espande a voce bassa
feroce
scolpito sulla pelle

si accumula piano piano nella clessidra del tempo
sciogliendosi come un liquore in bocca

abbraccia i campi di papaveri
stordisce come il profumo dei tigli
da' un senso alle stagioni

e io non ho grandi fogli per scriverlo
solo un coriandolo azzurro
nascosto nelle pagine di un tuo libro.