Sale, dalla terra arresa all'inverno,
vortica dai fossi, ebbri di notte,
s'accumula dove il vento si fiacca,
e io ... non sono più sicuro.

Inquieta con la sua accecante monotonia,
spero che il sole annienti il suo esistere,
cosi solo, nel vuoto del tempo,
dispero perfino d'un respiro !