Ritornerò
come faccio
ogni anno
a vivere
col corpo
un paese da presepe:

quattro case
abbarbicate,
strette
sulla groppa del colle
abitate da vecchi,
dove non nascono
più bambini
e le donne
non nascondono
le placente
nei muri.

Respirerò
l'odore della borraccina
ancora umida;
m'inebrierò
del sapore
del sughero appena
tagliato
dalle querce millenarie.

Ascolterò
il messaggio
di pace e d'amore
nel mio mondo
di guerra e d'odio.