Tra sinfonie d’allodole
lenti i buoi,tipografi del destino
ruminavano fatiche
e con la coda scacciavano mosche
accenti fuori posto

Ogni tanto la penna si rompeva
su qualche pietra nascosta tra l’erba
e fermava la frase che prendeva voce
in bestemmie subito pareggiate da implori
e un disegno al cielo a imitare una croce

Era difficile raccontarsi con la terra
per leggere bisognava aspettare un anno
e spesso al tempo non piaceva la storia
e da una scura nuvola scagliava distruttivi sassi
poi sorridente,beffardo da un’isola azzurra
s’affacciava il sole a dire..
tutto da riscrivere,non esistono fotocopie
-----------------------------------------------
Da:Destini E Presagi
www.santhers.com